Que inveja de sua arte, que inveja de sua forma de expressão.

As palavras ditas
Os pombos nas calçadas
A cidade me engole
A vida nas outras pessoas me engole
E parecem odiar o gosto

Os deuses que eles seguem
O mundo em que eles vivem
Tudo parece tão diferente
Que chego a pensar que nem estou aqui

4 versos, quatro estrofes
Odeio métrica e nunca me dei bem com a simetria
Cruzamentos, palavras cruzadas e mais calçadas
As crianças nem brincam mais

Arranjar um emprego
E parar, correndo.
Subir de cargo, trocar de carro, acelerar
Não sair do lugar.

Pra fugir do medo
Uma das escolhas e parar
O problema é que para parar de sentir medo
Escolhemos parar de sentir.

Talvez seja só uma desculpa a mais.

Algumas considerações de quem não sabe de nada.
Só palavras cuspidas
Por quem mal fala
Mas que não pode negar, de forma alguma
Que sabe e sente
Coisa alguma.
É só questão de ponto de vista
É só questão de coincidência, não é assim com esse mundo?
Sonhou ser poeta
Como se assim pudesse preencher o próprio coração
Imensamente vazio.
Sentir sentido, pelo sentido alheio.
Passou a vida inteira a imaginar
A fazer breves e prolongadas suposições
Por que por si só
Tem terror de sentir.
Pelo menos só assim posso explicar
Só desse jeito conseguiria entender
O por que de ser assim.
Mas não é nula a possibilidade
Que essa mesma resolução
Seja só mais uma fuga covarde
Da sempre inconfirmável realidade.

De sorriso doentio e alma embriagada;

Somos só crianças vagando pelas ruas
Somos só crianças cansadas de sofrer
Nesse paraíso onde faltam alegrias
Nesse inferno onde sobra o doer

Somos meninos loucos brincando com nossas vidas
Somos meninas que não sabem mais querer
Nesse mundo onde falta simplitude
Nesse lugar onde sobra vaidade

Os brinquedos de sabe lá que deus
Que é o devaneio de algum velho charlatão
As armas de algum tolo coronel
Que também é a arma de um monstro sem forma

De qualquer forma não paramos de tentar
Mas de algum jeito esquecemos de viver
Mesmo sorrindo dias e dias
Esquecemos o que a felicidade vem a ser